Fausse route

Rouler, se la fermer, ne rien demander et ne rien écouter, pas même sa radio ou ses cassettes. Rien. Seul le silence au grincement humide des whippers sur le windshield. Pour deux cent, trois cent piasses de l’heure, qu’est-ce qu’il n’aurait pas fait, d’ailleurs ? «J’m’excuse d’vous déranger comme ça, mais c’est quoi, vot’ nom, ma p’tite dame ? » «C’est quoi le nom d’la pute que t’aimes le mieux ? » Il ne dit rien. Elle répéta, mais cette fois-ci elle y mit tout son postillon : «Le nom de la pute que t’aimes le mieux, bordel ! C’est quoi, son nom ? T’en as ben déjà fourré, des putes, non ? Pis, c’est quoi son nom, à ta meilleure ? À celle qui t'a taillé la meilleure pipe ? » Une main à l’oreille sous le dru de sa casquette, Rob se surprit à réfléchir. Bredouille de sa visite intérieure, il avait dit un nom, n’importe lequel, un nom comme ça, à l’aveuglette : «Ben, j’pense qu’elle s’appelait Line. » * * * * * Il s'agit d'un extrait d'un petit texte écrit il y a plusieurs années. Je trouve ça assez dur. Étrangement et affreusement de circonstances. J'ai retrouvé ça dans mes fichiers personnels en faisant le ménage de mon ordi récemment. Un texte somme toute plutôt glauque et triste, voire morbide. Avec une fin que je n'oserais jamais plus écrire maintenant que j'ai un peu plus de vécu... Ceux qui osent, rendez-vous dans Mes petits cahiers. Les autres, s'il vous plaît vous abstenir.